Confirmo, soy yo.
Mutante en Desafio Total, jefe de los rebeldes.
Le sale de la tripa a Arnold Suesengarger.
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Nono, trafullero y piquilloso.
Me dijiste por privado que pulpo de Marruecos presta mas que el galego.
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Mucho te presta la jarana.
Fuiste tu el primero en azuzar y meter piquilla.
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Salut!!
Viva Marruecos!!
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Ye broma.
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Viva el Sahara Occidental. 
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Viva!!!
La culpa ye de @Avieso , que me nanda meter piquilla un lunes.
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Es verdad.
No me acordaba!
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Cagonrrosss!
Será por perres…
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Lo siento.
Este, concretamente qué idioma fala?
Hay que ser honestos, la fame no discrimina tanto cómo la psique subjetiva. Coges con necesidad lo que sea, y te importa un 
el marchamo originario.
Dicho esto; el polbo galego!
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Fala galego, ese polbo é de Ribeira.
Fijate que las talladas que es como le llamamos aqui a los cortes de pulpo son mas pequeñas y de color negro, el marroqui, sahariano o mauritano es más grande, y blanquecino.
Se que es de Ribeira pues conozco a los de la pulperia desde hace muchos años y puedo decir sin exagerar que es la mejor pulperia del mundo mundial.
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Cómo voy a tener ojos para o polbo, si veo ahí el tazón de tinto galego que bebí en algún furancho, de esos que dejan entafarrado todo el cuenco!
Gustame o polbo, pero que te voy falar do viño?
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El pulpo tiene buena pinta pero el pan casi mejor.
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Del pan, prefiero nun falar!
Puede que el pan más rico que haya catado, fuese en a fonte do viño en Mondoñedo. Festejo que tuve el placer de compartir hace años con lugareños y visitantes. Más de veinte años, pero no lo olvido…
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Con tocino y vino de calidad espectacular!
Todo ilimitado, si bien la prudencia y el decoro hicieron que tomase una ración de cada, y dando gracias a la vida…
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No quiero olvidar mi periplo por tierras Pontevedresas en búsqueda de esos loureiros furtivos…
Cazadores de furanchos!!!
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Hablando de panes gallegos, recuerdo que de niño, volviendo de una aldea de Ourense paramos en una panadería que le recomendaron a mis padres, y mientras hablaban con alguien entré en una habitación que tenía las paredes con estanterías llenas de unos panes enormes. Mientras esperaba los panes al enfriarse crujían y el olor era muy intenso. Pues bien, llegamos a Barcelona y aquel pan todavía duró unos días.
No me preguntéis el lugar porque era un crío, Ourense o tal vez Lugo, volvimos costeando por arriba, pasamos por Gijón, Santander y luego para abajo. Esto era en los años setenta a bordo de un SEAT 131 de color blanco, cada vez que pillábamos un bache el coche hacía ¡plong! y mi padre exclamaba “la suspensión de este coche es una puta m*erda, ¡JODER!”.
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Creo que esto ya lo había contado, he ido a colgar un vídeo de Rammstein “tratando de arreglarlo” pero he recordado que ya lo había hecho, dos veces. Me repito, ¿doctor, debo comenzar a preocuparme? Por si aca voy a hacer testamento y donar tooooodos mis ahorros a una ONG, es decir cero patatero, jodese, ja ja ja. ¡Ah, se sienten!
Qué carallo…
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Cuaderno de bitácola, martes 1:54 AM. ataque de ansiedad (la cena ha sigo muy ligera)
He abierto la nevera sigilosamente, localizada salchicha tipo “btransfurd”, “Bratsfuerd” com se diga.
Nene gusta con mayosesa, no hay mayonesa, cagada clara 
Me vi a comer un blister de lonchas queso de cabra “García Baquero”, y mañana ya veré cómo lo justifico.
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